La Mort du Fossoyeur

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    Bon, eh bien, c'est fou, mais il aura fallu que je vienne cliquer sur le lien de canalblog pour que je me réveille après un long sommeil "internautique" et productif, par la même occasion... Il aura fallu aussi que je me replonge dans De Vigny et la peinture de Schwabe pour créer un peu... J'en avais presque oublié ce tableau, à force de ne plus penser à rien, à force de me vider par un biais qui aurait fait frissonner Lavoisier sur ce qu'il estimait de la conservation... Tous se perdait et se transformait en perte que je n'arivait pas à récupérer, alors j'avais préféré ne plus rien tenter pour ne pas perdre le peu que j'avais. Et puis, un déclic. L'idée m'a trottée dans la tête presque toute la nuit, à tel point que je n'ai pas dormi, ou si peu. Je ne pouvais pas laisser le condensé d'émotions que j'avais en mois s'estomper et se perdre comme de l'éther à la chaleur. Non, il fallait que je tente de fixer tout ça. J'ai tenté, je ne sais pas si j'ai réussi. De toute façon, il faudrait peut-être que j'arrête de m'écouter : à m'entendre, tout ce que je fais ne mérite aucun considération... Mais est-ce vrai? D'ailleurs, est-ce faux?

    Je crois que c'est le poème le plus long que j'ai jamais écris de ma courte vie, jusqu'ici, en tout cas. 104 vers, répartis en 26 quatrains, rimes croisées, alexandrins... J'ai fait mon possible pour respecter l'alternance féminin et masculin, mais c'est vraiment le domaine dans lequel je suis loin d'être doué... C'est peut-être pour cela que j'aime la poésie, au fond, pourquoi j'aime écrire des poèmes plus qu'autre chose : la poésie est réellement le texte qui se raproche le plus de l'Essence, de l'Idée, en le fait que les règles qu'on s'y impose, qu'elles soient "classiques" ou non, nous force à la correspondance, nous force à faire vivre les mots, à faire danser les lettres, à faire chanter les rimes (encore un rythme ternaire, dirait Mme Loir... Grrr...). La poésie à cette noblesse d'âme et cette solennité, et en même temps cette légèreté et cet enjeu de virtuosité qu'au final, elle est un tourbillon de lien, elle est une toile, elle est un fluide, une parfum, une essence : ce n'est pas seul que les mots on un sens, mais c'est la façon dont ils sont agencés, c'est leur lien, leur Correspondance, qui crée l'Idée, qui crée l'Emotion... Ecrire la poésie a cet espèce d'effet de catharsis qui nous fait approcher à chaque vers un peu plus de l'Idéal et nous angoisse et nous horrifie à chaque instant de la chute qui s'amorce si on lâche. C'est une tension dans l'âme, c'est un noeud dans la gorge, c'est une poussée dans les yeux. C'est un aveuglement, un mutisme, une surdité. Plus rien n'a d'existence, si ce n'est l'Idée, l'Essence...

    Je vous présente donc un thème qui m'est cher, à tel point que j'ai énormément hésité si j'allait le traiter en nouvelle, en poème ou en scène de théâtre... Le poème s'est imposé, peut-être par la nature Symboliste de la peinture de Schwabe. Voici donc :

La mort du Fossoyeur

I
Nonchalante et paresseuse, la douce neige
S'était déposée sur le champ de marbre blanc
Et, froide converture, faisait tapis beige
Aux demeures de ceux regrettés des vivants.

Nulle croix de pierre d'aucun collier parée,
Nulle gerbe de fleurs n'avait aucun pendant,
Et nulle dalle grise n'était habillée
Comme celles-ci d'écharpes et manteaux blancs.

Les flocons baisaient des arbres les branches nues
Et ceux-ci frissonnaient du désir du Printemps :
La sève somnolait sous l'écroce charnue,
Et sinon de la Mort, elle rêvait du Temps.

Ah! On n'eût jamais vu lumière plus irisée
Que celle que ce jour le froid gelait sur place
Pour que dans les caveaux, sous les dalles brisées
Perce là le vitrail du Temps et de l'Espace.

II
Le Gardien de l'endroit préparait la venue
D'un nouvel arrivant. Creusant le sous sol
D'une pelle de fer qu'il tenait à mains nues,
Glissantes encor de la sueur de son col.

Le fossoyeur avait les deux pieds dans la tombe
Et il lui arrivait de songer, égaré,
A supplier l'Ange d'abattre une trombe
Mortelle. Enfin pour lui il aurait creusé.

Le travail est fini. La parcelle de terre
Dort près de lui comme un chien près de son maître.
A six pieds de fond, les aboiements de l'Enfer
Réclament chair et os pour pouvoir se repaitre.

«Avez vous donc toujours faim, minions de Cybèle?
— Pleure-t-il sur la terre froide qui blanchit. —
Si vous désirez vie qui n'ira pas au ciel,
Laissez moi m'allonger, à jamais endormi !

Mon âme n'ira pas au Seigneur. Oui, ma vie,
Oui, ô mon âme, sous terre tu finiras,
Car il te fut donnée la Mort pour amie,
La Fin en épouse, en frère le Trépas.

Tu n'as pas le beau rôle, ô ma vie amoureuse
De l'hiver. Ta compagne t'a abandonné
Le jour où tu offris à ses yeux de pleureuse
L'argent que tu obtins pour son frère enterrer.

C'est à croire que vivre dans la mort des autres
Retarde l'échéance, la coupe du fil :
J'ai pleuré, j'ai pleuré... Ô mon Dieu,
Chaque jour où je du enterrer un ami!

Depuis bien longtemps je ne veux plus du Royaume,
Du Paradis, du Ciel. Je m'étais résolu
A finir moi même cette vie. Aucun psaume,
Hélas, ne justifierait ce que j'ai vécu.

Mais le Seigneur ne permet pas qu'on sacrifie
Au Feu de la Géhenne l'un de ses moutons!
De mes tentatives je porte encor les fruits :
Traces sur mes veines, brûlures de poisons.

Mais peut-être est-il déjà que mon existence
Depuis longtemps a coulé ses jours impartis,
Et que dans le secret, et que dans le silence,
Ce fut mon châtiment que d'être placer ici!

Qu'ai-je donc fait, Seigneur, pour mériter ma peine?
Dans mon autre vie, si je n'ai déjà creusé,
Etais-je celui qui sans aucune gêne
Donnait au fossoyeur des corps à enterrer?

Mais je suis las de pleurer! Je te maudir, Maître!
Permet qu'un cadavre devienne mon corps!
Je ne puis plus vivre, achève moi en traître! »
Un battement, puis rien, puis deux, puis rien, encor.


III
C'est la clochette gelée qui appelle l'Ange,
C'est le carillon qui sonne la dernière heure,
C'est le glas qui résonne de l'accord étrange
De la basse des maux et des aigus des pleurs.

Elle apparait derrière une pierre, vêtue
De sa robe noir des grandes occasions.
La lumière d'albâtre jaillit de sa peau nue
A travers les ténèbres de ses cheveux longs.

Ses pupilles sont blanches, ses deux yeux sont rouges,
Ses iris sont noirs, comme le lit d'un lac.
Ses paupières sont marbre : lorsque l'une bouge,
On peut y entendre la pierre et l'os qui craquent.

Ses traits sont beaux, ses traits sont purs. Toute sa peau
Brille de la lumière qu'elle prit aux vivants.
Deux ailes immenses jaillissent de son dos
Et sur la peau de la Mort luit la Nuit des Temps.

De ses deux bras fins tout habillés de dentelles,
Elle entoure et glace le corps du fossoyeur :
Et le temps, et l'espace, et le monde entier gèlent
Alors que ses yeux veulent retenir leurs pleurs.

« Je t'ai appelée — dit-il — je t'ai attendue,
Je t'ai rêvée les soirs où la lune miaulait.
Pour aucune tombe tu n'es jamais venue.
Je te désirais. Qu'est-ce que tu attendais?

Je me suis renommé pour entrer dans tes ordres.
Accroché à ton cou, je me suis fait paria
Et mes paumes ont saigné à force de tordre
Le manche de la pelle et le lit de Gaia.

Plus d'éclat dans mes yeux, plus de vie dans mon âme !
De tout je me vidai pour que tu me remplisses
Et fasse la tombe le Graal de tous tes charmes
Et de la terre meuble mon dernier Calice.

Et maintenant te voilà, tu t'es faite attendre,
Et j'ai vécue bien plus que longtemps que de raison ! »
La Mort le sert contre elle, et dans un geste tendre
Couche son amant dans sa dernière maison.

Les flocons embrassaient les arbres et les nues,
Et ceux-ci frissonnaient du désir du Printemps.
Le fossyeur somnolait sur la terre nue :
Si ce n'était de la Mort, il rêvait du Temps.

Tableau : La Mort et le Fossoyeur - Carlos Schwabe

Comments

[Gui]

Est-tu bon? non tu est divinement doué tous les mots s'enchainent avec souplesse et délicatesse , le don tu en a hérité mille bravo.

[Lilange]

Que dire après cela? Pas grand chose, je crois.
J'ose simplement te dire que le talent ne te fait pas défaut!
Et surtout que l'attente de la prochaine lecture sera difficile.
Merci pour ces moments, qui soient doux ou amers,ou encore tristes, ils sont toujours prodigieux.

[Brin de folie]

... je laisse un commentaire malgré tout.

"à m'entendre, tout ce que je fais ne mérite aucun considération... Mais est-ce vrai? D'ailleurs, est-ce faux?"
La réponse, enfin la mienne, tu la connais. C'est bien pour ça que je ne voulais pas venir.

Tout au long de ma lecture, douce lecture, j'étais le coeur du Fossoyeur.
J'ai tout vu, tout ressenti, tout pleuré, tout désiré aussi.
J'ai voulu, à mon tour, entrer dans ses pas pour être emmenée moi aussi.
La rencontrer et lui parler.

Tout au long de ma lecture, triste lecture, j'avais un tableau sous les yeux. Un tableau animé d'émotions et d'amour.
Et j'ai eu froid. Un froid qui me parcourait de l'intérieur. Un froid qui me grisait.

Et puis, ma lecture a pris fin, comme prend fin un tapis roulant dans les gares (Chatelet entre autre).
L'arrêt est brutal. IL faut retrouver son équilibre pour ne pas chuter.
Et puis, il faut continuer en délaissant derrière soit ce magnifique tableau, cette magnifique lecture...
Il faut continuer après avoir détacher ses yeux de la contemplation en n'ayant dans les entrailles que le besoin d'en vivre encore.

Alors, je demande "quand" ? Tant mon "encore" est frustré et larmoyant.